Nas escadas

Escher

Há uma fotografia nossa nas escadas, como nessas casas americanas atestes de retratos na parede do lado, esta foto é tua e minha, é uma foto que desapareceu de um álbum inexistente, mas é uma foto que foi tirada, permite-me obviar o nome da fotógrafa, mas nem tudo foi sonho, embora eu já sonhei a fotografia de mil maneiras diferentes, em cores, em branco e preto... já lhe coloquei inúmeras molduras, já a vi pendurando em muros de casas que nós, mortais poetas, habitávamos com os nossos corpos... 

E eu, mesmo sabendo que tu não gostas de fotografias, te senti pertencer a esta, te entregar à imagem, te dár a mim na foto, para sempre, mesmo que sigas sem gostar de fotos, talvez foi por isso que esse meu álbum, embora mental, decidisse libertar essa foto deixá-la perder-se, talvez a minha consciência, que te quer livre, como tu és, que te quer bonito, como tu és, que te quer... tenha algo a ver com essa libertação tua, e te entrega ao voo desse vento Norte, onde morarão sempre os poemas e os versos amantes de outros versos... e da nossa fotografia, e quem sabe também a dos nossos filhos, a das nossas filhas, a do jardim que nós plantamos, no abandonar todos os medos... que quando se aproximam ocultam tudo com sua sombra, mesmo sendo pequenos eles sabem enganar os olhos... 

É por isso que eu os fecho agora e passeio em silêncio pelo momento da fotografia na que tu, afincado de costas na varanda, permaneces um degrau mais baixo do que eu para te igualares comigo, ou talvez fui eu que me subi para ser mais alta, eu sempre pensei que debia ser mais alta do que sou, é por isso que desde sempre eu construo escadas, e guardo-as em imagens colectáveis, como guardo esta na que ficamos juntos, compenetrados, nem subimos, nem descemos, ficamos, tu nos meus braços, eu nos teus, eternamente ficamos, eternamente nas escadas.