O poema

(Tanto tempo esperando tua chegada
e tudo que trazias contigo era a mim...)

Há um poema roendo-me as entranhas
um poema irreverente
um poema que não pára
de chamar por mim, de me falar
enquanto eu trato de esquecer a caneta
de esconder a caneta
de perder a caneta
dos olhos das minhas mãos...

O poema insiste
ele faz promessas que eu sei
nunca vai poder cumprir
mas mesmo assim eu o escuto
como se ele fosse um deus
a quem eu, com cada verso
apenas aprendo a orar...
para quem sabe um dia
merecer o céu da poesia

Ele me fala com palavras
mas também com gestos
que eu faço mas é ele neles
eu bem o reconheço...
como esse suspiro que agora
sai de minha boca e é dele
e não meu... o poema me usa
o poema talvez me abusa...

Ahhhh como esse poema
me utiliza
me escraviza
e ao mesmo tempo
ele me namora
me faz vibrar
ele dá vida a minha vida
tão carente de sentido
como todas as vidas

Chegado este ponto
devo concluir que o poema
não é meu inimigo
ele pode não ser meu salvador
com certeza ele não é meu salvador
mas ele não é meu inimigo...

O que é então o poema?
ahhhh nem sei se essa pergunta
é minha ou é dele... do poma

Mas eu necessito uma resposta
ou quem sabe se não será o poema
que a necessita, tanto faz...

Talvez ele só venha ocupar
o lugar de tudo que não existe
de tudo que não sendo meu
me foi subtraído
me foi roubado
e com isso roubada eu...

O poema é paz, ele é cura
o poema vem como água
lavar minhas feridas incuráveis
correndo por um caminho
ocupar o lugar desse vazio
um vazio que eu tive que herdar
um vazio que eu tenho que passar
mas é aí o meu dilema...

A quem?

A quem se herdeiros não há
nem nada para herda não há

O poema é meu herdeiro
O poema é meu filho
O poema é meu deus
O poema talvez seja eu...

(Continua em andamento... o poema e eu...)

Concha Rousia